La ruta del Che.

Ya sólo me faltan como 20 lugares.

De una joven nación de raíces de hierbas 

raíces que niegan la rabia de américa

vengo a ustedes hermanos norteños 

Cargado de gritos de desaliento y de fe

vengo a ustedes, hermanos norteños, 

vengo de donde venimos los “homo sapiens”

devoré kilómetros en ritos trashumantes

con mi materia asmática que cargo como una cruz

y en la extraña entrada de metáfora inconexa.

La ruta fue muy larga y muy grande la carga,

persiste en mí el aroma de los pasos vagabundos

y aún en el naufragio de mi ser subterráneo,

a pesar que se anuncia orillas salvadoras

nado displicente contra la resaca

conservando intacta la condición de náufrago.

Estoy solo frente a la noche inexorable

y a cierto dejo dulzón de los billetes

Europa me llama con voz de vino añejo

aliento de carne rubia, objetos de museo.

Y en la clarinada de países nuevos

yo recibo de frente el impacto difuso

de la canción, de Marx y Engels

que Lenin ejecuta y entonan los pueblos.

De una joven nación de raíces de hierba

—raíces que niegan la rabia de América—

vengo a ustedes, hermanos norteños.

Cargado de gritos de desaliento y de fe

vengo a ustedes, hermanos norteños.

Vengo de donde venimos los “homo sapiens”

devoré kilómetros en ritos trashumantes

con mi materia asmática que cargo como una cruz

y en la extraña entrada de metáfora inconexa.

La ruta fue muy larga y muy grande la carga,

persiste en mí el aroma de los pasos vagabundos

y aun en el naufragio de mi ser subterráneo,

a pesar que se anuncian orillas salvadoras,

nado displicente contra la resaca

conservando intacta la condición de náufrago.

Estoy solo frente a la noche inexorable

y a cierto dejo dulzón de los billetes

Europa me llama con voz de vino añejo,

aliento de carne rubia, objetos de museo.

Y en la clarinada de países nuevos

yo recibo de frente el impacto difuso

de la canción, de Marx y Engels

que Lenin ejecuta y entonan los pueblos.